Текст песни Владимир Маяковский - Мама и убитый немцами вечер
- Исполнитель: Владимир Маяковский
- Название песни: Мама и убитый немцами вечер
- Дата добавления: 05.08.2020 | 19:02:02
- Просмотров: 237
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
По черным улицам белые материсудорожно простерлись, как по гробу глазет.
Выплакались в орущих о побитом неприятеле:
«Ах, закройте, закройте глаза газет!»
Письмо.
Мама, громче!
Дым.
Дым.
Дым еще!
Что вы мямлите, мама, мне?
Видите —
весь воздух вымощен
громыхающим под ядрами камнем!
Ма — а — а — ма!
Сейчас притащили израненный вечер.
Крепился долго,
кургузый,
шершавый,
и вдруг, —
надломивши тучные плечи,
расплакался, бедный, на шее Варшавы.
Звезды в платочках из синего ситца
визжали:
«Убит,
дорогой,
дорогой мой!»
И глаз новолуния страшно косится
на мертвый кулак с зажатой обоймой
Сбежались смотреть литовские села,
как, поцелуем в обрубок вкована,
слезя золотые глаза костелов,
пальцы улиц ломала Ковна
А вечер кричит,
безногий,
безрукий:
«Неправда,
я еще могу-с —
хе! —
выбряцав шпоры в горящей мазурке,
выкрутить русый ус!»
Звонок.
Что вы,
мама?
Белая, белая, как на гробе глазет.
«Оставьте!
О нем это,
об убитом, телеграмма.
Ах, закройте,
закройте глаза газет!»
Перевод песни
White mothers down the black streetsthey stretched out convulsively, as if they were stumbling over the coffin.
Crying out about the beaten enemy:
"Oh, close, close the eyes of the newspapers!"
Letter.
Mom, louder!
Smoke.
Smoke.
Smoke more!
What are you mumbling, mom, to me?
See -
all the air is paved
a stone thundering under the cores!
Ma - a - a - ma!
Now they brought a wounded evening.
It took a long time
curvy,
rough,
and suddenly, -
breaking fat shoulders,
burst into tears, poor man, on the neck of Warsaw.
Stars in blue chintz shawls
squealed:
"Killed,
expensive,
my dear!"
And the eye of the new moon looks scared
on a dead fist with a clamped clip
We ran to see the Lithuanian villages,
like, forged into a stump with a kiss,
tearing down the golden eyes of churches,
Kovna broke the fingers of the streets
And the evening is screaming
legless,
armless:
"Not true,
I can still - sir -
heh! -
shaking spurs in a burning mazurka,
twist the blond mustache! "
Call.
What do you,
mum?
White, white, like gawking on a coffin.
“Leave!
It's about him,
about the killed, telegram.
Oh, close,
close your eyes of newspapers! "