Текст песни В. ТРЕТЬЯКОВ - ОН...
- Исполнитель: В. ТРЕТЬЯКОВ
- Название песни: ОН...
- Дата добавления: 24.06.2018 | 04:15:11
- Просмотров: 436
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Он ничем не выделялся в толпе:Повстречаешься — и мимо пройдёшь.
Лишь, когда он песни грустные пел,
Становился на других непохож.
А порою приключалась хандра,
И он вымученный, кутался в плед.
Так бывает, если пьёшь до утра,
Или, если не выходит куплет.
Ангел крыльями струну зацепил,
Правда, смысл объяснить не успел,
А он вином, скорей лечился, чем пил,
И со сцен, скорей молился, чем пел.
В благовонии церковных кадил
Он не часто ритуал соблюдал,
Но в любимчиках у Бога ходил,
И, поэтому, так много страдал.
Он шептал молитвы до хрипоты,
Здесь посредники, считал, не при чём,
И, причём, бывал со смертью на "ты",
И подмигивал ей через плечо.
Он выдумывать — большой был мастак,
И до ноты весь свой путь расписал.
И, поэтому, любил каждый такт,
И вступление, и даже — финал.
Можно было бы прилечь, отдохнуть,
Но он знал — отпущен срок небольшой.
Он не то, чтоб был поэтом, отнюдь,
Просто жил и пел с больною душой.
А когда на тишь ваганьковских снов,
Самый первый листопад выпадал,
Всё понятно ему было без слов —
Он давно уже сезон угадал.
Он придумал бабье лето давно,
В обезумевшей от снега стране,
И запомнил: если много дано,
То и спросится, в итоге — втройне.
Он ничем не отличался от нас,
Как и все, любил балет и бега,
Но, когда стоял на сцене ан фас,
Было ясно, что он Божий слуга!
Перевод песни
He did not stand out in the crowd:You meet and you will pass by.
Only when he sang sad songs,
Become different on others.
And sometimes there was a spleen,
And he was exhausted, wrapped in a blanket.
It happens if you drink until morning,
Or, if the verse does not come out.
Angel wings struck the string,
True, I could not explain the meaning,
And he was a wine, rather he was treated, than he drank,
And from the scenes, he prayed rather than sang.
In incense church censer
He did not often observe the ritual,
But in God's loved ones he walked,
And, therefore, suffered so much.
He whispered prayers to hoarseness,
Here, the mediators, he thought, had nothing to do with it,
And, moreover, happened to die on "you",
And he winked at her over her shoulder.
He invented - it was a great mastak,
And up to the note he painted his own way.
And, therefore, loved every tact,
And the introduction, and even - the final.
One could lie down, rest,
But he knew that the time was short.
He is not that he was a poet, by no means,
I just lived and sang with a sore soul.
And when the silence of Vagankov's dreams,
The very first leaf fall,
Everything was clear to him without words -
He had already guessed the season for a long time.
He invented the Indian summer a long time ago,
In a country distraught from the snow,
And remember: if much is given,
That will be asked, in the end - triple.
He was no different from us,
Like everyone else, he loved ballet and jogging,
But, when standing on the stage en fas,
It was clear that he was God's servant!