Текст песни Ольга Макеева - О бренности
- Исполнитель: Ольга Макеева
- Название песни: О бренности
- Дата добавления: 30.06.2018 | 18:15:11
- Просмотров: 387
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Стреляли не в тебя. Но пуля - дура.Она летит, себя воображая
То звонкою стрелой, то вольным ветром,
То бабочкой, порхающей над лужей,
То птицей, быстрокрылой и беспечной...
И только на излете, налетая
На теплое, кричащее, живое,
Она с небес спускается на землю
И, как ведется, попадает в сердце,
Поскольку пуля - это все же пуля.
И ей, признаться, никакого дела,
Что ты не друг, не враг, а так - прохожий,
Что ты на пять минут, на босу ногу
С котомочкою, на угол за водкой
(Добро бы для себя - а то ведь гости)...
Что дома дожидается, зверея
От ожиданья, лучшая из женщин,
С которой вам давно бы разбежаться,
Но быт, но лень, но глупая привычка
Так прочно держат, а точней - держали ...
Ты вечером планировал застолье,
А поутру, конечно же, похмелье,
Подъем - не раньше часу пополудни,
И чашка чая с мыслями о вечном,
Над грудою невымытой посуды.
А новый день, закруженный делами,
Как листьями осенняя аллея,
Нахлынул бы на заспанную кухню
И смыл тебя в эпоху полнолунья,
Где ты один - и чистый лист бумаги.
О, как тебе, тщеславному, хотелось
Порвать тенета будничного круга
И стать неповторимым и великим,
И в памяти насмешливых потомков
Остаться - ну, хотя бы, лет на триста...
Но все, как оказалось, много проще,
И мир честной, сегодня потерявший
В лице твоем великого поэта,
Ученого, художника, артиста,
Навряд ли будет сетовать и плакать.
Все кончено - и что тебе за дело,
Что пуля, как и отмечалось выше
Мечтательная дура, что над вами
Висит луны фарфоровое блюдце,
И бледность разливается по скулам.
Перевод песни
They did not shoot at you. But the bullet is a fool.She flies, imagining herself
That ringing arrow, then free wind,
That butterfly fluttering over the puddles,
That bird, quick-winged and carefree ...
And only at flight, flying up
On a warm, screaming, lively,
She comes down from heaven
And, as is being done, falls into the heart,
Because the bullet is still a bullet.
And she, I must confess, has no business,
That you are not a friend, not an enemy, but a passer-by,
What are you on five minutes, on bare feet
With a little cat, at the corner for vodka
(It would be good for yourself - and then, after all, guests) ...
What is waiting at home, beast
From expectation, the best of women,
With which you would long ago run up,
But life, but laziness, but a silly habit
So firmly held, or rather - held ...
You planned a feast in the evening,
And in the morning, of course, a hangover,
Rise - no sooner than one o'clock in the afternoon,
And a cup of tea with thoughts of the eternal,
Above a pile of unwashed dishes.
A new day, swirling with deeds,
Like the leaves of an autumn alley,
I would have rushed to the sleepy kitchen
And I washed you off in the era of the full moon,
Where you are alone - and a blank sheet of paper.
Oh, how vainglorious you were,
Break the arena of the everyday circle
And to become unrepeatable and great,
And in the memory of mocking descendants
Stay - well, at least, three hundred years ...
But everything, as it turned out, is much simpler,
And the world is honest, today lost
In the person of your great poet,
A scientist, artist, artist,
It is unlikely to complain and cry.
It's all over, and what do you care,
That the bullet, as noted above
Dreamy fool that is above you
Hanging moon porcelain saucer,
And the pallor spreads over the cheekbones.