Текст песни Лора Бочарова - Про убитых менестрелей
- Исполнитель: Лора Бочарова
- Название песни: Про убитых менестрелей
- Дата добавления: 08.04.2018 | 08:15:03
- Просмотров: 375
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Солнце красит нежным светомСтены, башни и поля.
Просыпается с рассветом отдохнувшая земля.
Хорошо бродить по свет, но, куда ни погляди -
От убитых менестрелей не проехать, не пройти!
Много сгинуло их даром под рукою королей,
В тронных сумеречных залах, на паркете галерей,
Исключительно за правду — прямо деспоту в глаза, —
Ибо резать правду-матку узурпатору нельзя.
Очень много их сложилось за прекрасную любовь:
Невменяем муж ревнивый — по паркету льется кровь,
Мнятся головы на блюде, жены плачут в три ручья…
Разве трудно выбрать даму ту, которая ничья?
А еще их убивают, когда бой идет лихой,
Когда лезут прямо с лютней в пекло битвы огневой.
Меж двумя копнами сена — то ли лютня, то ли меч…
Музыкантами покрыты сплошь поля кровавых сеч!
Их тела в тюрьме на нарах, их тела на мостовой,
Из окошек будуаров они валятся толпой,
В буйном вереске они же останавливают взгляд —
А печальные глазищи прямо в душу вам глядят!
Раз живого менестреля я в полях остановил:
Струн на лютне половина, пальцы тонкие в крови.
Я спросил: упал, наверно? Он лишь дернул головой:
«Просто я играю нервно, гордый жребий мой такой!»
И за что их так не любят, и за что их только бьют?
Вы послушайте, однако, то, о чем они поют:
Все о смерти, да о тризне, окровавленных руках…
Комплекс садомазохизма — вот их муза на века!
(Самая замечательная живая запись=) )
Перевод песни
The sun paints a gentle lightWalls, towers and fields.
The rested earth wakes up at dawn.
It's good to wander around the world, but, wherever you look -
From the killed minstrels do not pass, do not pass!
Many of them perished under the hand of kings,
In the throne twilight halls, on the parquet of the galleries,
Exclusively for the truth - directly despot in the eye, -
Because we can not cut the truth-womb to the usurper.
A lot of them have developed for a wonderful love:
The husband is jealous of jealousy - blood is poured through the parquet floor,
There are heads in a dish, wives crying in three streams ...
Is it difficult to choose a lady that's a draw?
And they are killed when the battle is dashing,
When they climb directly from the lute into the heat of the battle fire.
Between two haystacks - either a lute, or a sword ...
Musicians are covered entirely with bloody battlefields!
Their bodies are in prison on the bunks, their bodies on the pavement,
From the windows of the boudoir they lay in a crowd,
In the wild heather, they also stop looking -
A sad glazischy directly into your soul you look!
Once the living minstrel I stopped in the fields:
The string on the lute is half, the fingers are thin in the blood.
I asked: fell, probably? He only jerked his head.
"I'm just playing nervously, my proud lot is like this!"
And for what they do not like, and for what they only beat?
You listen, however, what they sing:
All about death, but about trizne, bloody hands ...
The complex of sadomasochism is their muse for ages!
(The most wonderful live record =))