Текст песни Евгений Абдрахманов - Пишет Саша Солженицын
- Исполнитель: Евгений Абдрахманов
- Название песни: Пишет Саша Солженицын
- Дата добавления: 17.08.2018 | 02:15:13
- Просмотров: 342
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Пишет Саша СолженицынСвои были-небылицы.
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Воспевал своих героев
Тех, что ходят под конвоем.
Может, кто-то и напрасно,
Ну а кто-то может, нет.
Ты, наверное, с перепоя
Смотришь в зеркало кривое.
Пересолен очень густо
Твой духовный интеллект.
Для Женевы и Гааги
Пишет Саня свои саги.
Зарубцованные раны
Расковыривал пером.
Ох, и много грязной влаги
У него в Архипелаге,
Что написано, того уж
Не разрубишь топором.
Птицы греться улетели,
Обогрелись, прилетели,
Никогда ты не услышишь
Крик родного журавля.
Может быть, в чужой постели
Твои мысли поржавели.
Прокляла тебя, писатель,
Наша русская земля.
Так живи там, бог с тобою
Вместе с кровью голубою,
Только вот обидно очень –
Сор выносишь из избы.
А помрешь, то там зароют,
В недописанных помоях,
Или ты в чужое небо
Пеплом выйдешь из трубы…
Пишет Саша Солженицын
Свои были-небылицы
Урожай пером снимает
С ядовитого куста.
Чем болтаться за границей –
Лучше б дома застрелиться,
Или снова по этапу
В отдаленные места.
Перевод песни
Sasha writes SolzhenitsynTheir were-stories.
Harvest with a pen removes
From the poisonous bush.
Than to hang out abroad -
Better to shoot at home,
Or again on the stage
To distant places.
Vospel his heroes
Those who go under escort.
Maybe someone in vain,
Well, someone can, no.
You, probably, with a drinking
You look in the mirror crooked.
Very salty soiled
Your spiritual intelligence.
For Geneva and The Hague
Sanya writes his sagas.
Cicatricial wounds
He jabbed the pen.
Oh, and a lot of dirty moisture
He's in the Archipelago,
What is written, then
You can not cut it with an ax.
Birds began to get warm,
Warmed up, arrived,
Never you will not hear
Crick of the native crane.
Maybe in someone else's bed
Your thoughts are rusty.
Cursed you, writer,
Our Russian land.
So live there, God be with you
Together with the blood of blue,
Only here it is insulting very much -
Sor you take out of the hut.
And you'll die, then they'll bury you there,
In the unfinished slops,
Or are you in another's sky
Ashes leave the pipe ...
Sasha writes Solzhenitsyn
Their were-stories
Harvest with a pen removes
From the poisonous bush.
Than to hang out abroad -
Better to shoot at home,
Or again on the stage
To distant places.