Текст песни 25-17 ft. Вячеслав Бутусов - Русская
- Исполнитель: 25-17 ft. Вячеслав Бутусов
- Название песни: Русская
- Дата добавления: 24.03.2018 | 10:15:09
- Просмотров: 450
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
На грифе пальцы танцуют румбу убитых струн,Гоняет тучи, устал небесный пастух.
Город, тяжело дыша от частых простуд
Поет вполголоса о том, что нас держит тут.
Этот воздушный шар не выдержит всех,
Он просто лопнет как на пышной фемине карсет.
Или накопленный хлам и нами же вскормленный грех,
Не дадут этой конструкции взмыть вверх.
Грязное небо, грязный снег, грязный лед
Человек в форме грязи растопырил свой рот.
По телевизору сказали: Все идет по плану,
Но раскачивают лодку подонки-хулиганы.
Сосед опять без устали всю ночь гонял чертей,
Этот город чьих-то пьяных потерянных детей.
На капоте новой тачки свежая царапина,
Извивается причудливо надписью матерной.
А на душе так тоскливо,
А на душе так погано.
Что хочется выпить водки,
И пострелять из нагана.
Но легче не станет,
Не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня,
С утра пить водку не буду.
Никто никому ничего не обещал,
Но всем все объяснили до хруста хряща.
В старой коробке слепые котята пищат,
Чай, грязная кухня, сигарета натощак.
На вешалке пылится отцовский китель,
За окном очередной бессмысленный митинг.
Русская тоска в нескончаемом рапиде,
Взять бы ее как котенка, да утопить.
Куда идут эти люди? Чего хотят эти люди?
Зачем живут эти люди? Что потом с ними будет?
На белых тапках следы чьих-то сапог,
Даже в метро в час пик здесь каждый одинок.
Заботливый хозяин для пса самый хороший,
Во дворе дерьмо привычно пачкает подошвы.
Пальцы потным спрутом сжимают рукоятку,
Прогноз погоды: Возможны беспорядки.
А на душе так тоскливо,
А на душе так погано.
Что хочется выпить водки,
И пострелять из нагана.
Но легче не станет,
Не нам, не тем, кто нас любит.
И потому я сегодня,
С утра пить водку не буду.
Перевод песни
On the fingerboard, the fingers dance a rumba of dead strings,The clouds are raging, the heavenly shepherd is tired.
The city, breathing heavily from frequent colds
Sings in a low voice about what holds us here.
This balloon will not stand all,
It just bursts like a fluffy femme carnet.
Or accumulated trash and we are the same nurtured sin,
Do not let this structure soar up.
Dirty sky, dirty snow, dirty ice
The man in the shape of mud spread his mouth.
They said on television: Everything goes according to plan,
But swing the boat-bullies.
The neighbor again tirelessly chased the devils all night,
This city is someone's drunken lost children.
On the hood of the new wheelbarrow a fresh scratch,
It wriggles like a bizarre inscription.
And my heart is so sad,
And the soul is so rotten.
That you want to drink vodka,
And shoot from the revolver.
But it will not become easier,
Not to us, not to those who love us.
And because I am today,
In the morning I will not drink vodka.
Nobody promised anything to anyone,
But everyone explained everything to the crunch of cartilage.
In the old box, blind kittens squeak,
Tea, dirty kitchen, cigarette on an empty stomach.
The father's jacket is dusting on the hanger,
Outside the window is another meaningless rally.
Russian anguish in an endless rapidity,
Take her as a kitten, and drown him.
Where do these people go? What do these people want?
Why do these people live? What will happen to them then?
On the white sneakers tracks of someone's boots,
Even in the metro during rush hour, everyone is alone here.
A caring owner for the dog is the best,
In the courtyard shit habitually soils the soles.
Fingers of sweaty octopus compress the handle,
Weather forecast: Possible riots.
And my heart is so sad,
And the soul is so rotten.
That you want to drink vodka,
And shoot from the revolver.
But it will not become easier,
Not to us, not to those who love us.
And because I am today,
In the morning I will not drink vodka.