Текст песни ДДТ - Прогулка...
- Исполнитель: ДДТ
- Название песни: Прогулка...
- Дата добавления: 22.05.2020 | 07:12:04
- Просмотров: 209
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Питер...На мне привычные к ходьбе ноги
И старый свитер.
Питер...
Моё тело вырвалось из берлоги,
Сползло с дивана
Послушать, как решётка летнего сада
Звенит на ветру.
Питер...
Даже цари здесь когда-то вставали рано
Бродить во главе парада.
Питер...
Мне надоело бестолковье телеэкрана,
Ленинград, мать его точка ру.
Питер...
Здесь уже с утра наступает вечер,
Карамельные купола Спаса расцветки моего матраса.
Отражают милые сердцу, уютные представления о рае,
Но мне умирать нечем.
Питер...
Не мы. Не мы, Питер нас выбирает.
Остальные живут в другом граде,
Бродят в тысячеглазом многоэтажном стаде
С застрявшими в почках обломками петрова камня.
Я когда-то там был и помню,
Как балансируют между парфюмом и вонью
На Неве ли уже и сам я?
Банзай, Питер! На постаменте Юпитер,
Суворов, слеза ребёнка, приваренная к мечу,
Детские игры стали совокуплением крови и стали,
Верным слугам империи даже Родина по плечу.
Музыка весьма пользительна, особливо барабан
Весьма помогает ходить строем,
На марши и под конвоем.
Приподнимает дух этот подъемный кран.
Питер...
Вязь монархических литер ещё продолжает быть.
Sine me de me, без меня, обо мне.
Битте стоит ли говорить.
Питер...
Старый, больной репетитор
Утюдит дрянные буйные, недоразвитые мозги.
Что через несколько лет прекращают мочиться в подъездах.
И выступают на писательских съездах
Посланцы степи и туманав,
Азиаты суровы и зги. (?)
Питер...
Нева с пепельными лоскутьями льда,
Который ворохом старых писем
Стынет в тёмных взглядах прохожих.
Близость суровой смерти и ледяная вода
Делает нас моложе.
Питер...
Собаки, вороны, храмы,
Проводники от Б.Г. до Ламы,
На рекламном щите с кокетством
Какая-то юная дева с бананами и утюгами -
Буржуазная королева
Констатирует, Питер, наше с тобой уродство.
Питер...
А где-то цветут заморские страны,
обдолбанные афроамериканцы в объятьях нирваны
На Холливут-авеню
Требуют только одно - увеличенное меню.
А там мы всегда засранцы,
А там мы всегда иностранцы.
Мы печальное этих стран отражение,
Мы гамлетовская тень, вытекающая из раны,
Мы поражение любой европейской идеи.
Выползаешь на Бродвей и мысль в башке: Идея!
Мы слыхали про политкорректность,
Но то, что дозволено Юпитеру, не разрешено быку.
Олухи уплотнительных застроек в бетонном соку
С упоением вытирают ноги о ржавый фасад Питера,
Расстреллевское кукареку.
Питер...
Конец природы,
Всплески крутой свободы,
Выкидыши и роды,
Горькие в чаду машин.
Век на плечах
Соцреализм.
Чугунный пустой кувшин.
Соцреализм.
Пепел в надгробных речах,
Картины, типа "Большая уха на Селигере",
Пьесы, типа "Сталевар".
Пылятся на площадях эти антикварные пионеры
Революционного перегара.
Питер...
Непересыхающий мой литр.
Выпивать здесь всегда красиво:
Романтизм, ардего, барокко,
Прёт классическая перспектива
Альтернативой подпольного рока.
Пил Тургенев, пил Достоевский
Исторический овер-драйв,
Как Распутин блевал на Невский
Голося: Рок-энд-ролл из лайф!
Питер...
Продолжает случайность твоего существованья.
Питер...
Экзистенциальная метафизическая свобода.
А если проще, Питер, никому я здесь, на хрен, не нужен.
Не вписывается моя гармонь в твою симфоническую партитуру.
Этот конь, в пространстве, изначилованном архитектурой
Поедант тебя на ужин.
И поэтому здесь никогда уже не существует народа
В понимании объёма нации.
Пассионарят лишь скинхёды-наци,
И на каждое их "бля"
Одиночество твоего рубля.
Питер, Питер, я устал.
Я устал, Питер, я устал
От плевел отделят зерно,
Я устал от гнилой контркультуры,
От попсовой своей натуры
Я устал, Питер, я устал
От тайот, жигулей, рено.
Я устал наблюдать в метели
Эротизм Петропавловской щел
Перевод песни
Peter...My feet are used to walking
And an old sweater.
Peter...
My body burst from the den
Slipped off the couch
Listen to the summer garden grill
Ringing in the wind.
Peter...
Even kings here once stood up early
Wander around at the head of the parade.
Peter...
I'm sick of the stupidity of the TV screen,
Leningrad, his mother is the point of ru.
Peter...
Here already in the morning evening comes,
Caramel domes of the Savior colors of my mattress.
Lovely, cozy ideas about paradise reflect
But I have nothing to die.
Peter...
Not we. Not us, Peter chooses us.
The rest live in a different city
Roam in a thousand-eyed multi-story herd
With stuck in the kidney fragments of Petrov stone.
I used to be there and remember
How to balance between perfume and stink
Is it myself on the Neva?
Banzai, Peter! On the pedestal of Jupiter,
Suvorov, a child’s tear welded to a sword,
Children's games have become a copulation of blood and steel,
Faithful servants of the empire are even on the shoulder.
The music is very useful, especially the drum
It helps to walk in formation,
On marches and under guard.
This crane lifts the spirit.
Peter...
The elm of monarchical letters still continues to be.
Sine me de me, without me, about me.
Bitte is worth talking about.
Peter...
Old, sick tutor
Iron crappy, lush, underdeveloped brains.
That after a few years they stop urinating in the porches.
And speak at writers' congresses
Messengers of the steppe and fog
Asians are harsh and zgi. (?)
Peter...
Neva with ash patches of ice
Which is a heap of old letters
It gets cold in the dark eyes of passers-by.
The proximity of harsh death and icy water
Makes us younger.
Peter...
Dogs, crows, temples,
Conductors from B.G. to Lama
On a flirty billboard
Some young maid with bananas and irons -
Bourgeois queen
Says, Peter, our ugliness with you.
Peter...
And somewhere overseas countries are blooming,
Stoned African-Americans in the arms of Nirvana
On Hollywood Avenue
Only one thing is required - an enlarged menu.
And there we are always assholes,
And there we are always foreigners.
We are the sad reflection of these countries,
We are a Hamletian shadow flowing from a wound,
We are a defeat for any European idea.
You creep out onto Broadway and the thought in the head: Idea!
We heard about political correctness,
But what is permitted to Jupiter is not permitted to the bull.
Stubs of sealing buildings in concrete juice
Wipe their feet with rapture on the rusty facade of Peter,
Shooting crow.
Peter...
The end of nature
Bursts of cool freedom
Miscarriages and childbirth
Bitter in the midst of cars.
Eyelids on the shoulders
Socialist Realism.
Cast-iron empty jug.
Socialist Realism.
Ashes in grave speeches
Paintings such as "Big Ear on Seliger",
Plays like "Steelworker".
These antique pioneers gather dust in the squares
Revolutionary fume.
Peter...
My never-ending liter.
Drinking here is always beautiful:
Romanticism, ardego, baroque,
Rushing classic perspective
An alternative to underground rock.
Drank Turgenev, drank Dostoevsky
Historic over drive,
How Rasputin vomited on Nevsky
Voices: Rock and Roll from Life!
Peter...
The randomness of your existence continues.
Peter...
Existential metaphysical freedom.
And if it’s easier, Peter, I don’t need anyone here for hell.
My accordion does not fit into your symphonic score.
This horse, in the space of architecture
Eat you for dinner.
And therefore, people never exist here again
In understanding the size of the nation.
Passionary only Nazi skinheads,
And for each of their "fucking"
The loneliness of your ruble.
Peter, Peter, I'm tired.
I'm tired Peter I'm tired
The grain will be separated from the chaff,
I'm tired of a rotten counterculture
From his pop nature
I'm tired Peter I'm tired
From tayot, Lada, Renault.
I'm tired of watching in a snowstorm
Eroticism of the Peter and Paul Slit