Текст песни pyrokinesis - Я прошёл по касательной
- Исполнитель: pyrokinesis
- Название песни: Я прошёл по касательной
- Дата добавления: 09.02.2026 | 07:23:03
- Просмотров: 2
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
От отца мне остался приёмник — я слушал эфир.А от брата остались часы, я сменил ремешок
и носил, и пришла мне догадка, что я некрофил,
и припомнилось шило и вспоротый шилом мешок.
Мне осталась страна — добрым молодцам вечный наказ.
Семерых закопают живьём, одному повезёт.
И никак не пойму, я один или семеро нас.
Вдохновляет меня и смущает такой эпизод:
как Шопена мой дед заиграл на басовой струне
и сказал моей маме: «Мала ещё старших корить.
Я при Сталине пожил, а Сталин загнулся при мне.
Ради этого, деточка, стоило бросить курить».
Ничего не боялся с Трёхгорки мужик. Почему?
Потому ли, как думает мама, что в тридцать втором
ничего не бояться сказала цыганка ему.
Что случится с Иваном — не может случиться с Петром.
А здоровья осталось на несколько тысяч затяжек.
И ночные коты местный дворик обходят дозором.
Вот рассыпались звёзды солдатских начищенных пряжек,
и им время настало спаяться единым узором.
Через парк по ночам я один возвращался домой –
если б все описать, что дорогой случалось со мной –
скольких спас я девиц, распугал похотливых шакалов.
Сколько раз меня били подонки, ломали менты –
вырывался от них, матерился, ломился в кусты.
И от злости дрожал. И жена меня не узнавала в
этом виде. Ругалась, смеялась, но все же, заметь,
соглашалась со мною, пока не усну, посидеть.
Я, как бог, засыпал, и мне снились поля золотые.
Вот в сандалиях с лирой иду, собираю цветы… И
вдруг встречается мне Аполлон, поэтический бог:
«Хорошо сочиняешь, да выглядишь дурно, сынок».
Закурю, да на корточках, эдаким уркой отпетым,
я покуда живой, не нужна мне твоя болтовня.
А когда после смерти я стану прекрасным поэтом,
для эпиграфа вот тебе строчки к статье про меня:
Снег идёт и пройдёт, и наполнится небо огнями.
Пусть на горы Урала опустятся эти огни.
Я прошёл по касательной, но не вразрез с небесами,
в этой точке касания – песни и слезы мои.
(А здоровья осталось на несколько тысяч затяжек
Я прошёл по касательной но не вразрез с небесами
В этой точке касания несколько тысяч затяжек
в этой точке касания песни и слезы мои
песни и слезы мои)
Перевод песни
From my father I inherited a radio receiver – I listened to the airwaves.And from my brother I inherited a watch; I changed the strap
and wore it, and the thought occurred to me that I was a necrophiliac,
and I remembered the awl and the sack ripped open with the awl.
I inherited a country – an eternal instruction for good young men.
Seven will be buried alive, one will be lucky.
And I can't understand at all, am I one or are there seven of us?
This episode inspires and confuses me:
how my grandfather played Chopin on the bass string
and said to my mother: "You're too young to criticize your elders.
I lived under Stalin, and Stalin died during my lifetime.
For this, my dear, it was worth quitting smoking."
The man from Trekhgorka feared nothing. Why?
Is it because, as my mother thinks, a gypsy woman told him in 1932
that he shouldn't be afraid of anything?
What happens to Ivan cannot happen to Peter.
And I have enough health left for a few thousand puffs.
And the night cats patrol the local courtyard.
The stars have scattered like polished soldier's buckles,
and the time has come for them to fuse into a single pattern.
I returned home alone through the park at night –
if I were to describe everything that happened to me on the way –
how many girls I saved, how many lustful jackals I scared away.
How many times I was beaten by scoundrels, broken by the police –
I broke free from them, swore, and rushed into the bushes.
And I trembled with anger. And my wife didn't recognize me in
this state. She scolded me, laughed, but still, mind you,
agreed to sit with me until I fell asleep.
I fell asleep like a god, and I dreamed of golden fields. Here I am, walking in sandals with a lyre, gathering flowers... And
suddenly I meet Apollo, the god of poetry:
"You write well, but you look terrible, son."
I'll light a cigarette, squatting like a hardened criminal,
as long as I'm alive, I don't need your chatter.
And when after death I become a great poet,
here are the lines for the epigraph to the article about me:
Snow falls and will pass, and the sky will be filled with lights.
Let these lights descend upon the Ural Mountains.
I passed tangentially, but not against the heavens,
at this point of tangency are my songs and tears.
(And I have enough health left for a few thousand puffs
I passed tangentially but not against the heavens
At this point of tangency a few thousand puffs
at this point of tangency my songs and tears
my songs and tears)