Текст песни h0lden caulfield - поле мертвых пчел
- Исполнитель: h0lden caulfield
- Название песни: поле мертвых пчел
- Дата добавления: 14.08.2019 | 17:22:02
- Просмотров: 164
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
представь мертвых пчел, недолетевших с пыльцой до улья.они падают среди цветов, на поле тюльпанов.
в доме, который никто не посторил, не стоят стулья, не сидят люди.
на каждый непостроенный дом
по одной мертвой пчеле в бутон
красных, белых, желтых .. желтых тела не видны.
крылья застыли в статике, словно пуддинг,
колыхаются из-за ветра вместе с лепестками, как младенцы, спящие в люльках,
засахариваются под слоями последней в их жизни пыльцы.
нежные желтые сны в маленьких скромных тельцах, знавших лишь прямую дорогу трудяг.
от дома, похожего на мяч для американского футбола до поля, святящегося зеркальным клубным шаром, осколки которого развеяны над океаном.
точно прах человека, съевшего все репродукции полока.
тихий час в усыпальницах. из полей ушло все жужжание.
лицо немого, говорящего с помощью пальцев, проводя подушечками по брюшкам спящих и стеблем тюльпанов.
вокруг дома, который никто не посторил, росли длинные маки, что были краснее спин побывавщих под ударами плети рабов : всем помадам и платьям только мечтать ..
летним вечером два болезненно бледных подростка с кожей, натянутой на ребра, как пленка из полиэтилена, залезут срывать маковый сок.
а потом побегут, растаптывая тюльпаны исполосованными ногами, раздавливая желтые брюшки в кровь, вытаскивая за стебли охапки маков.
побегут по полю мертвых пчел.
Перевод песни
Imagine dead bees, not flying with pollen to the hive.they fall among flowers, on a field of tulips.
in a house that no one has built, there are no chairs, no people are sitting.
for every unfinished house
one dead bee per bud
red, white, yellow .. yellow bodies are not visible.
the wings froze in static like pudding
fluttering in the wind along with the petals, like babies sleeping in cradles,
sugared under layers of the last pollen in their life.
gentle yellow dreams in small, modest little bodies that knew only the straight path of hard workers.
from a house that looks like an American football ball to a field shining with a mirror club ball, fragments of which are scattered over the ocean.
just like the ashes of a man who ate all the reproductions of the shelf.
quiet hour in the tombs. all the buzzing left the fields.
the face of a dumb man, speaking with his fingers, running small pillows over the sleeping abdomen and a stalk of tulips.
around the house, which no one had built, there were long poppies that were redder than the back of slaves who had been under the blows of a whip: you could only dream of all lipsticks and dresses ..
On a summer evening, two painfully pale teenagers with skin stretched over their ribs like a film of polyethylene climb up to pick poppy juice.
and then they will run, trampling the tulips with their streaked feet, crushing the yellow abdomen into the blood, pulling out an armful of poppies by the stems.
run across the field of dead bees.