Текст песни Шухрат Хусаинов - Сколь ты не корми поэта...
- Исполнитель: Шухрат Хусаинов
- Название песни: Сколь ты не корми поэта...
- Дата добавления: 21.08.2018 | 02:15:12
- Просмотров: 361
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Сколь ты не корми поэта,Все это будет во тще -
Ему бы дожить до лета
В холодном его плаще.
Хватило б на хлеб, на пиво,
А тайна его проста:
Ему, чтобы быть счастливым,
Не нужно совсем пальта.
Девчонка, брось эти бредни!
Ну, где у него болит?
Ведь он, как минимум - беден,
Ведь он, как максимум - сыт.
И кончит он под забором, -
Плевал он на твой уют!
И бить его будут хором,
Пока вконец не прибьют.
Не верь ему, что он ранен, -
Чужих он исполнен ран,
А то, что он встал не рано, -
Он был вчера очень пьян.
Он, может, вчера весь вечер
Во всей своей был красе,
А ты ему все щебечешь,
Чтоб стал он таким, как все!
А он не может быть средним -
Душа у него болит,
Он, может, не самый бедный,
Он даже бывает сыт...
И кончит он под забором,
И, может, не раз и не два,
И бить его будут хором,
И все - за его слова.
Ведь, сколько не корми поэта,
Стихия его - стихи,
Бессонны его рассветы,
И ночи его лихи.
И взгляд его безоружен,
Но ты его не лови,
Ему все на свете нужно,
Все, кроме твоей любви!
А петь его будут хором!
Перевод песни
If you do not feed the poet,All this will be in the mesh -
He would live to see the summer
In his cold cloak.
Enough for bread, for beer,
And its secret is simple:
To him, to be happy,
You do not need a coat at all.
Girl, give up these nonsense!
Well, where does he hurt?
After all, he, at least - is poor,
After all, he, as a maximum - full.
And he will finish under the fence, -
He spat on your coziness!
And to beat him will be a chorus,
Until they finally kill.
Do not believe him that he is injured, -
Strangers, he is full of wounds,
And the fact that he got up not early, -
He was very drunk yesterday.
He, maybe, yesterday all evening
In all its beauty,
And you're all laughing at him,
So that he becomes like everyone else!
And it can not be average -
His soul hurts,
He may not be the poorest,
He even is fed ...
And he will finish under the fence,
And, maybe not just once or twice,
And to beat him will be a chorus,
And all for his words.
After all, how many do not feed the poet,
The elements of it - poems,
Its dawns are sleepless,
And his nights are dashing.
And his look is unarmed,
But you do not catch him,
He needs everything in the world,
All except your love!
And sing it will be in chorus!