Текст песни белинда - ванильная
- Исполнитель: белинда
- Название песни: ванильная
- Дата добавления: 04.06.2020 | 17:12:03
- Просмотров: 286
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
на 11-ом этаже моей девятиэтажки.курить .с поцелуями между затяжками
рисовать твои веки на мятой бумажке
целовать так безмолвно твои лишь кудряшки
потом плечи, затылок, смешную мордашку.
помнить запах моей большеватой рубашки,
когда после тебя.нараспашку.
как лежать на крыше, считая барашек
облака такие большие.кудрявые,
мы тогда с тобой были что ли чуть пьяные
помятые, смелые, много упрямые,
но это, пожалуй, неглавное.
ты хотела детей и шампанского.
ты любила бродвей и словечки испанские.
в твоих пальцах нет правды - там сумочка дамская,
да всегда по-дурацки так.
а ты помнишь апрель и мои ещё непесни?
мы тогда были что ли скорей всего вместе.
по домам,но всё-таки вместе,
как в старых добрых песнях.
потом песни в заснувших подъездах
о чем-то плаксивом, несчастном, но честном.
потом что-то сломалось. и нечем согреться.
теплее одеться. и заново в детство.
где нету проблем.лишь конфеты и фишки.
закрытые книжки, мармеладные мишки.
в горошек пальтишки. без яростных вспышек
и каких-то интрижек.
а потом снова мысли о нас и мазолях.
о том,как кайфуешь ты от моей боли.
о том,сколько уроков и правд не усвоил
какие-то смыслы. на повторе пароли.
кто-то счастлив.в улыбках заглавные роли
кто-то бедный художник.может быть, алкоголик.
а я,по-моему,и то и тодругое.плюс под ногтями-осколки. с полной мемори о нашем негромком.
и это всё сопли.не слушай.напейся
да,лучше напейся.там кем-то согрейся.
потом долго смейся.
да привык я, что всё "очень честно".
тебя и не парит,что солнце не палит
что французы картавят.
что люди упрямы.
а меня очень сильно.ладно.оставим.
соглашусь,много лишнего. просто ты была слишком.
это нечто поярче,чем цветные афишы
это нечто повыше,чем здания крыши.
когда всё о тебе.о тебе по имени слишком
а помнишь мы как-то мечтали о лете.
рисовали свой город в танцующем цвете.
я плюс ты.плюс гладь шарфов и почти что не ветер
дорисуем детей на велосипеде
дурацких соседей. ванильных комедий
а быть может,сопливых больных мелодрам.
беременных дам.суету по утрам
пару дворников,что подметают туман
бесконечных людей,что не верят в обман
пару урн для лжи, что стоят по углам.
сладкий перец.арбузы.я люблю.будет там.
настоящих певцов туда.без фонограмм
приезжай.там будет здорово нам.
но лишь,где ты и я.и всё пополам.
а сейчас ты скорее всего засыпаешь. может,что-то читаешь.или ночи считаешь.
до лета.в общем,маме приветы.
и тому,кто целует щеки румянные.
кто,наверное,знает все сны и желания.
или терпко вдыхает духи твои пряные
поёт тургенева утро туманное
тебе.льстит словами слюнявыми.
кормит кушаньями ресторанными
или виллами,яхтами,странами
будь счастлива просто.к черту меня безымянного
и тебе никогда не понять,каково это кровавыми
кулаками расхуяривать комнаты рваные.
в которых нет тебя.только звуки пьяного форте-пиано.
снова слышу твой смех.бью о ветер все чашки.
помню всё наизусть.твои мысли,замашки.
ты немоя слишком,а я твой дворняжка.
неважно.мы ведь всё ещё здесь.неважно.
барашки.кудряшки.рубашка.затяжки.
на 11-ом этаже моей девяти этажки.
Перевод песни
on the 11th floor of my nine-story building.smoking. with kisses between puffs
draw your eyelids on a crumpled piece of paper
kiss so silently your only curls
then shoulders, nape, funny face.
remember the smell of my big shirt
when after you.
how to lie on the roof counting the lamb
the clouds are so big. curly
you and I were a little drunk then
rumpled, bold, much stubborn,
but this is perhaps not the main thing.
you wanted children and champagne.
You loved Broadway and Spanish words.
there is no truth in your fingers - there’s a handbag
yes always stupidly like that.
Do you remember April and my songs still?
then we were probably together.
home, but still together,
as in good old songs.
then songs in the asleep doorways
about something whiny, miserable, but honest.
then something broke. and there’s nothing to keep warm.
dress warmer. and again in childhood.
where there are no problems. only candy and chips.
closed books, marmalade bears.
polka-dotted coats. no violent flashes
and some kind of affair.
and then again thoughts of us and mazolas.
about how you kick out of my pain.
about how many lessons and truths did not learn
some meanings. passwords repeat.
someone is happy. in smiles title roles
someone is a poor artist. maybe an alcoholic.
and I, in my opinion, are both different. Plus, under the nails, fragments. with a full memorial about our quiet.
and it's all snot. don't listen. get drunk
Yes, better get drunk. Someone warm yourself.
then laugh for a long time.
Yes, I’m used to everything to be "very honest."
you do not soar that the sun does not burn
that the French burry.
that people are stubborn.
but I am very strong. okay. leave.
I agree, a lot of superfluous. you were just too.
it's something brighter than color posters
it is something taller than the roof buildings.
when it's all about you. about you by name too
but remember, we once dreamed about summer.
painted their city in a dancing color.
me plus you. plus surface of scarves and almost no wind
draw children on a bicycle
stupid neighbors. vanilla comedies
and maybe snotty sick melodramas.
pregnant ladies. vanity in the morning
a couple of janitors that sweep the fog
endless people who do not believe in deception
a couple of urns for lying in the corners.
sweet pepper. watermelons. I love. will be there.
real singers there. without phonograms
come. there it will be great to us.
but only where are you and I. and all in half.
And now you’re most likely falling asleep. maybe you read something. or you count nights.
Until the summer. In general, hello mom.
and the one who kisses rosy cheeks.
who probably knows all dreams and desires.
or tartly inhales your spicy spirits
Turgenev sings on a foggy morning
to you, it’s seduced by slavering words.
feeds with restaurant dishes
or villas, yachts, countries
just be happy. to hell with me nameless
and you never understand how bloody it is
fist tearing ragged rooms.
in which there is no you. only the sounds of a drunken fort-piano.
I hear your laughter again. I beat all the cups against the wind.
I remember everything by heart. your thoughts, manners.
you are dumb too, and I am your cur.
it doesn't matter. we're still here.
lamb. curls. shirt. puffs.
on the 11th floor of my nine floors.