Текст песни Т.Шаов - Перспективы - Конец эпохи романтизма
- Исполнитель: Т.Шаов - Перспективы
- Название песни: Конец эпохи романтизма
- Дата добавления: 06.10.2020 | 03:40:06
- Просмотров: 184
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
«Луна загадочная шьёт узор на океанской ткани…»Так написал один поэт — но это чушь и ерунда!
Луна есть спутник, просто шар. Что там загадочного? Камни?!
И в океане ткани нет, а есть солёная вода.
Нас на арапа не возьмёшь, на красоту, на романтизм:
Луна есть шар, азот есть газ, а ноль на ноль равно нулю.
А чувства — просто ток в мозгу, электроимпульс, гальванизм.
Вот так проскочит электрон — Онегин: «Ах, я вас люблю!»
Рациональный человек — он видит суть вещей, натуру.
Романтик крыльями трещит: «Любовь, Джульетта, райский сад!»
Прагматик видит всё как есть: козла, кокетливую дуру…
Да и вообще, что есть любовь на сей рациональный взгляд?
А вот что:
Вот самец почуял вдруг существо другого пола,
У него тестостерон уже булькает в зобу,
А наличие в крови полпромилле этанола
Растормаживает мозг и снимает все табу.
У него гипергидроз, у неё тахикардия,
В кровь идёт окситоцин, возбудимость возросла,
Допамин, серотонин вызывают эйфорию,
Депонируется кровь в кавернозные тела.
Копуляция — процесс, прямо скажем, тривиальный:
Нейрогуморальный всплеск, вожделенье, так сказать.
Дальше — фрикций череда, «Oh my god!», аккорд финальный,
Рефрактерность — и упрёк, типа: «А поцеловать?»
Кстати, что есть поцелуй, так сказать, с позиций дарвинизма?
С красною каймою губ кратковременный контакт.
А там ведь герпес, стрептококк — никакого романтизма.
Вот вам вся ваша любовь. Извиняйте, что не так!
Любовь-любовь, романтика…
Это химия, брат, математика!
Июльский день, терраса, плющ, в тени белеет колоннада,
Немного фруктов и маслин, кувшин холодного вина.
Здесь пишет небольшой портрет большой романтик Леонардо.
У донны Лизы Герардини немного затекла спина.
Да, вот Джоконда: идеал, она божественна с избытком,
Какой колор, полутона! Сфумато — он это любил.
Но вот слегка навыкате глаза — сдается мне, тут щитовидка:
Припухлость шеи, нервный рот... Ей надо пить мерказолил!
У рубенсовских у Венер вторая степень ожиренья,
А глазуновский персонаж, напротив, тощ и измождён —
Туберкулез, а, может, тиф. Ну, видно то, что нет спасенья.
Во всём, во всём пытливый взгляд найдет изъян, воткнёт пистон.
Или вот: концертный зал, Фредерик Шопен, ноктюрны.
Все внимания полны: вот завязка, вот рефрен.
Не галдят, попкорн не жрут. Что сказать, народ культурный,
Шопенеют от души: «Ах, Шопен!» — А что Шопен?
А возьми-ка стервеца, да разложи его по нотам,
Подиезно разнеси, побемольно раскатай,
С калькулятором пройдись ты по всем этим красотам…
Всё ж понятно, cкучно всё, просто, как щенячий лай.
Фа-минорный тетрахорд не новость в мировой культуре.
Тут вот — вводный септ-аккорд, там — триоли слегонца,
Выход в си-бемоль минор, потом секвенция в це-дуре,
Транспонировал рефрен — и ламца-дрица-гоп-ца-ца!
Среди пишущей братвы тьма таких же акробатов.
Вот сонату си-минор писал два года Ференц Лист,
А информации-то в ней — всего на пару мегабайтов.
«Это ж просто ерунда!» — скажет всякий программист.
Ах, музыка, романтика…
Это физика, брат, математика!
Вот подрастает молодняк с ухваткой римского тарана,
И нам, потешным байрона́м, дают совет: «Хорош трындеть!».
Это гуманистический посыл — нас посылают, но гуманно.
Могли и шашкой рубануть — мы зря ругаем молодёжь!
Как тектонический процесс, проходит смена поколений,
И наш никчемный романтизм, возможно, не спалят дотла.
Но поколения грядут, которым, в общем-то, до фени
И божество, и вдохновенье, и бла-бла-бла, и все дела.
И божество, и вдохновенье
И бла-бла-бла-бла-бла-бла-бла.
Перевод песни
"The mysterious moon sews a pattern on the ocean fabric ..."So one poet wrote - but this is nonsense and nonsense!
The moon is a satellite, just a ball. What's so mysterious? Stones ?!
And there is no tissue in the ocean, but there is salt water.
You can't take us to the arap, to beauty, to romanticism:
The moon is a ball, nitrogen is gas, and zero to zero is zero.
And feelings are just a current in the brain, an electrical impulse, galvanism.
This is how an electron will slip through - Onegin: "Oh, I love you!"
A rational person - he sees the essence of things, nature.
The romantic flutters his wings: "Love, Juliet, Garden of Eden!"
The pragmatist sees everything as it is: a goat, a flirtatious fool ...
Anyway, what is love in this rational view?
Here's what:
Here the male suddenly sensed a creature of the opposite sex,
His testosterone is already gurgling in his goiter,
And the presence in the blood of half a ppm of ethanol
Disinhibits the brain and removes all taboos.
He has hyperhidrosis, she has tachycardia,
Oxytocin goes into the blood, the excitability has increased,
Dopamine, serotonin cause euphoria
Blood is deposited in the corpora cavernosa.
Copulation is, frankly, a trivial process:
Neurohumoral surge, lust, so to speak.
Further - the frictional sequence, "Oh my god!", The final chord,
Refractoriness - and a reproach, like: "And kiss?"
By the way, what is a kiss, so to speak, from the standpoint of Darwinism?
Short contact with the red border of the lips.
And there, after all, herpes, streptococcus - no romanticism.
Here's all your love. Sorry what is wrong!
Love-love, romance ...
It's chemistry, brother, math!
July day, terrace, ivy, the colonnade whitens in the shade,
Some fruits and olives, a jug of cold wine.
Here he paints a small portrait of the great romantic Leonardo.
Donna Lisa Gherardini's back felt a little numb.
Yes, here is La Gioconda: ideal, she is divine in abundance,
What color, semitones! Sfumato - he loved it.
But here are slightly bulging eyes - it seems to me that there is a thyroid gland:
Swelling of the neck, nervous mouth ... She needs to drink mercazolil!
The Rubens have Venus of the second degree of obesity,
And the Glazunov character, on the contrary, is thin and emaciated -
Tuberculosis, or maybe typhus. Well, it is clear that there is no salvation.
In everything, in everything, an inquiring glance will find a flaw, stick a piston.
Or here: a concert hall, Frederic Chopin, nocturnes.
All attention is full: here is the plot, here is the refrain.
They do not shout, do not eat popcorn. What can I say, cultured people,
Chopin heartily: "Ah, Chopin!" - And what about Chopin?
And take the bitch, and put it on the notes,
Smash it, roll it out,
Walk through all these beauties with the calculator ...
Everything is clear, everything is boring, as simple as a puppy's barking.
The F minor tetrachord is not new in world culture.
Here is the opening sept-chord, there is the slegonese triplet,
Exit to B-flat minor, then the sequence in the center,
I transposed the refrain - and the lamtsa-dritsa-gop-tsa-tsa!
Among the writing lads, the darkness of the same acrobats.
Franz Liszt wrote the sonata in B minor for two years,
And the information in it is only a couple of megabytes.
"Well this is just nonsense!" - every programmer will say.
Ah, music, romance ...
This is physics, brother, mathematics!
Here is a young growth with the grip of a Roman ram,
And we, amusing Byrons, are given advice: "Good tryndet!"
This is a humanistic message - they send us, but humanely.
We could have cut it with a saber - we shouldn't scold the youth!
As a tectonic process, there is a change of generations,
And our worthless romanticism may not be burnt to the ground.
But generations are coming, which, in general, give a damn about
And deity, and inspiration, and blah-blah-blah, and all the works.
Both deity and inspiration
And blah-blah-blah-blah-blah-blah-blah.