Текст песни Сергей Матвеенко - ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко
- Исполнитель: Сергей Матвеенко
- Название песни: ПРЕДВЫБОРНЫЕ СТРАДАНИЯ ст. и муз. С.Матвеенко
- Дата добавления: 01.12.2021 | 05:22:25
- Просмотров: 273
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Предвыборные страданияHm Em F#
Не стираным носком воняет переулок
D7 G H7 Em
Блевотина огней в грязи отражена
Em Hm F# G
По небу желтизна картофельных кожурок.
Em Hm F#7 Hm
А среди них блином приляпана луна.
Ударом кирзача распахнута калитка,
Со свистом сорвалась скрипучая петля.
А во дворе изба, сырая, как улитка,
И рядом конура хромого кобеля.
А вот шагаю я в родимую берлогу,
Висячему замку вонзаю ключ в кишки.
Прошу вас, господа, к российскому порогу,
Владения мои, где я пишу стихи.
Пригрелись у печи буржуи-тараканы.
Покинув абажур, заныла мухота.
На хлопнувшую дверь откликнулись стаканы.
В комоде хлеб да соль — и больше ни черта!
На кухонном столе постелена газета,
Приколота статья скелетом иваси.
На дне сковороды простывшая котлета,
И сквознячок-дьячок поёт «Иже еси...»
Баюкая во мне унылую бродяжку,
Святую сироту по имени — душа.
Я комкаю в руке календаря бумажку
И жду, что грянет гимн, ничтожа и круша!
Круша мои дела пустыней пищеторга,
И катится слеза. Рассола солоней.
Возможно, я поэт, но как служитель морга
По триста с лишним в год имею труподней.
Но, хороня бардак вчерашнего застолья,
Сметаю на совок вечернюю муру.
Предвыборную страсть я утром успокою,
До урны добреду и члена изберу.
Ну а пока смотрю в окно на переулок.
Блевотина огней в грязи отражена.
По небу желтизна картофельных кожурок.
И это всё моя родная сторона.
Перевод песни
Pre-election sufferingHm em F #
Alley stinks not styling
D7 G H7 EM
Blaxing lights in the mud is reflected
Em Hm F # G
In the sky, the yellowness of potato peel.
EM HM F # 7 HM
And among them a pancake sticks moon.
Kirzach's blow open wicket,
With a whistle broke the creaking loop.
And in the yard of the hut, raw, like snail,
And near the loaf of a chrome dog.
But I walk in the Berlogue Birth,
Hanging castle stuck the key in the intestine.
I ask you, gentlemen, to the Russian threshold,
My ownership, where I write poems.
The bourgeois-cockroaches have come across the furnace.
After leaving the lampshade, the Mukhot snapped.
Glasses responded to the slapped door.
In the dresser bread and salt - and no more damn!
The kitchen table is laying a newspaper,
Flusted article by the skeleton of Ivasi.
At the bottom of the frying pan of the cube,
And the draft-decete sings "izh, ..."
Bacheut in me a sad vagabol
Holy Syrotot named - Soul.
I mock in the hand of the calendar paper
And I am waiting that the anthem is born, nichly and cruel!
Cruel my desert desert things,
And rolls a tear. Russet Solonia.
Maybe I am a poet, but as a minor minor
Three hundred and more than a year I have a trupener.
But, Bardak yesterday's feast,
Estrack on the scoop evening Muur.
I will calm the election passion in the morning,
Before the urnobre and member of the Issue.
Well, while I look out the window on the alley.
Blaxing lights in the mud is reflected.
In the sky, the yellowness of potato peel.
And this is all my native side.