Текст песни
Не сказать, не пропеть то, что было пропето И отснято на плёнках на стотомный роман. Не читаются судьбы в ярком глянце паркета, Так же, как не танцуется вальс про Афган. Ты здесь, я уже там, Где со звездой плачет луна В небе ночном, точно герб мусульман, Над седым Гиндукушем, где война. Почернела лоза, и бутыли налиты Ядовито-кровавым вином передряг. И на Южном Кресте наши тосты отлиты Под хрустальный звон кружек, стаканов и фляг. Я уже здесь, а ты ещё там, В жарком краю чужедальней земли, Где жмёт тоска по российским лугам, По берёзовым рощам и любви. Мы уносим с собою в самолётных салонах И уложим в вагонах на сырую постель По ущельям глубоким дым последней колонны, Кандагара жару и Саланга метель. Мы здесь и мы ещё там В мыслях своих, и без конца Ранит свинцом раскалённый Афган Нашей памяти души и сердца. Надмогильные залпы отзвучат над холмами, Холостые тирады на казённых устах. Наши разные судьбы не измерить годами И нельзя прочитать в похоронных листах. Я уже здесь, а ты ещё там, В вечной дали от земной суеты, Где свой бутон кривоногий тюльпан Преклоняет со скорбью у плиты. Нас нет, нет там, Где серп луны, плачет звезда, Там, где земля сокращённо Афган, Над седым Гиндукушем, где война. Ранит свинцом раскалённый Афган Нашей памяти души и сердца.
Перевод песни
Not to say, not to sing what was sung And filmed on tapes for a hundred-volume novel. Fates are not read in the bright gloss of the parquet, Just as the waltz about Afghan is not danced. You are here, I am already there, Where the moon is crying with a star In the night sky, like the coat of arms of Muslims, Over the gray-haired Hindu Kush, where is the war. The vine has turned black, and the bottles are filled with Poisonous-bloody wine of troubles. And on the Southern Cross our toasts are cast Under the crystal clink of mugs, glasses and flasks. I am already here, and you are still there, In the hot edge of a foreign land, Where longing for Russian meadows presses, For birch groves and love. We take with us in the airplane cabins And put them in the carriages on a damp bed Along the deep gorges of the smoke of the last column, Kandahar heat and Salanga blizzard. We are here and we are still there In our thoughts, and endlessly The red-hot Afghan wounds our memory of soul and heart with lead. Over-grave volleys will echo over the hills, Blank tirades on official lips. Our different fates cannot be measured in years And cannot be read in funeral sheets. I am already here, and you are still there, In the eternal distance from the earthly vanity, Where its bow-legged tulip bud Bows with sorrow at the stove. We are not, not there, Where the crescent of the moon, the star is crying, Where the earth is abbreviated as Afghan, Over the gray-haired Hindu Kush, where the war. A red-hot Afghan wounds our memory of soul and heart with lead.
Смотрите также:
