Текст песни подземный принц хатт - Кентервиль
- Исполнитель: подземный принц хатт
- Название песни: Кентервиль
- Дата добавления: 27.06.2020 | 02:24:06
- Просмотров: 251
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Хатт:Коридоры, на стенах которых гробовые доски почета.
Кто, с кем, о чем, всюду шепота хоооор,
За спиною мешок, - это кооот, он ученый,
А в горле ком и я слышу как Он, умом тронувшись, трет обреченно.
В башне с большой звездой уж который год монитор, там
Пятно Горбачева.
Это говно неподотчетно давно и недопитый стакан - карма или капкан, данс макабр или кан-кан это под аккомпанемент пионерских рече-вок.
Мечом воткнутый в камень, мячом загнанный в раму ворот и плечом сбитый с координат правильных, Делает так, как советует с левого черт.
В старой фуфайке, 9,8 в секунду мы кубарем вниз,
Вышибая из воздуха искры, помяв самовар и сломав балалайку, из уст лишь ругань и свист, удаль и риск.
Мы сидим на могиле Есенина,
И летим в фееричном прогибе рассеянно, хлопая зенками, слушая в стерео бред фриказоидных королей.
Мы с мозолями от граблей на толоконных лбах от битья челом и с молоком на губах ждем вкрадчиво, блядь, чего?
Смешного - новых расписок клешнею.
Разве не видишь? Тут клево.
И вместо баллистических ракет nyan cat тут летит от Балтийска до мыса Дежнева.
Перевод песни
Hutt:Corridors with grave boards of honor on their walls.
Who, with whom, about what, everywhere hooooh whispers,
Behind the sack is a coot, he is a scientist,
And in the throat of whom and I hear him, moving his mind, rubs doomed.
In a tower with a big star, it’s been a monitor for many years, there
Gorbachev's spot.
This shit is unaccountable for a long time and an unfinished glass - karma or a trap, dance of makabr or kan-kan is to the accompaniment of pioneer speeches.
Swung into a stone with a sword, driven into the gate frame by the ball and knocked down from the correct coordinates with his shoulder, Does as advised from the left.
In the old sweatshirt, 9.8 per second we head over heels,
Kicking sparks out of the air, crushing the samovar and breaking the balalaika, from the lips there is only swearing and whistling, daring and risk.
We are sitting on Yesenin’s grave,
And we fly in an enchanting trough absent-mindedly, clapping at the counter-arms, listening in stereo to the delirium of the freakasoid kings.
We, with calluses from a rake on crowded foreheads from beating with brow and with milk on our lips, are waiting insinuatingly, damn what?
Ridiculous - new claw receipts.
Can't you see? It's cool here.
And instead of ballistic missiles, a nyan cat flies here from Baltiysk to Cape Dezhnev.