Текст песни Машина Времени - Мой приятель - художник
- Исполнитель: Машина Времени
- Название песни: Мой приятель - художник
- Дата добавления: 24.08.2020 | 08:46:03
- Просмотров: 192
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Мой приятель-художник прожил на земле мало лет.Он работал легко, он творил чудеса на удачу.
И солгать он не мог, в этом был его главный секрет.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе ?
Только как-то нежданно случился в стране поворот,
Всем указано было смотреть на иные задачи,
А приятель не смог повернуть под команду "Вперед!".
Он умел только, то во что верил, а как же иначе...
Тут же свора газетчиков, хуже дворовых собак;
Он читал их брехню вечерами со мной, чуть не плача,
А потом возвращался к холстам, на чердак, в полумрак.
Он умел только то, во что верил, а как же иначе...
Что такое в истории век или, там, полувек:
По масштабам таким и о гениях даже не плачут,
А приятель мой гением не был, он был человек.
По-людски заболел он и умер, а как же иначе...
И осталось всего ничего, разве только холсты,
И на них неземные закаты, и лошади скачут.
Только в них, как ни странно, живет ожидание весны,
И весна, безусловно, наступит, а как же иначе...
Перевод песни
My artist friend has lived on earth for a few years.He worked easily, he worked miracles for luck.
And he could not lie, that was his main secret.
He knew only what he believed in, and how could it be otherwise?
Only somehow unexpectedly there was a turn in the country,
Everyone was instructed to look at other tasks,
A friend could not turn under the command "Forward!"
He only knew what he believed in, but how could it be otherwise ...
There is also a pack of newsmen, worse than yard dogs;
He read their nonsense in the evenings with me, almost crying,
And then he returned to the canvases, to the attic, into the twilight.
He could only know what he believed in, but how could it be otherwise ...
What is a century in history or, there, half a century:
In terms of scale, they don't even cry about geniuses,
And my friend was not a genius, he was a man.
He fell ill like a human and died, but how could it be otherwise ...
And there is nothing left, except canvases,
And on them unearthly sunsets, and horses gallop.
Only in them, oddly enough, the expectation of spring lives,
And spring will certainly come, but how could it be otherwise ...