Текст песни Марта Яковлева - Театр абсурда
- Исполнитель: Марта Яковлева
- Название песни: Театр абсурда
- Дата добавления: 27.09.2020 | 04:02:04
- Просмотров: 193
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Она была лучшей, а я её любила. Роли были расписаны неведомым сценаристом и зафиксированы режиссёром раз и навсегда. Никакой аппеляции не предполагалось. Да собственно мне и не нужна была аппиляция. Она ведь была лучшей, а я её любила. Поэтому она могла жить с мужем, а я должна была жить с мамой. Поэтому она могла рожать детей, а я должна была хранить девственность. Поэтому она могла стукнуть кулаком по столу или ущипнуть меня за задницу, а мне полагалось стыдливо опускать глаза или податливо хихикать. И знаете, знаете что? И жила, и хранила, и опускала и даже, ужас, хихикала, несмело и смущённо, как полагается.Театр абсурда это не где-то там. Это тут, у нас с вами. Когда он женат, а ты думаешь, что он разведётся. Потому что это только в книжках любовниц бросают, а у вас то ого-го, любовь! Когда она изменяет, а ты думаешь, что это она просто привлекает твоё внимание. Когда она живёт с другой, с другим, с другими, вообще не живёт, а давно умерла от передоза, сифилиса, СПИДа или ОРЗ, а ты всё ещё думаешь, что у вас всё будет хорошо.
Театр абсурда - это военный театр действий здесь и сейчас. Это когда перевозишь вещи в новую квартиру, которую тебе снял твой любовник и пытаешься просчитать маршрут до её дома. "Зачем тебе ездить к ней, если у тебя новый любовник?" - кричит толпа. Толпа, скандирует, улюлюкает и свищет, разве что чепчиков в воздух не бросает. А ты считаешь сфетофоры и километры, хотя точно знаешь что не поедешь этим маршрутом. Никуда.
Нет никакой любви. Бред один. Постановочная пьеса. И вот ещё один союз распался на ваших глазах:
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не любить, не верить, не ждать и не искать встреч?
- Обещаю.
- Обещаете ли вы, такая-то, больше не ждать, не желать, не смотреть и не думать?
- Обещаю.
Баста. Занавес. Ну нет. Занавеса не будет. Театр абсурда будет продолжаться ежедневно: в путанице имён, в знакомых названиях станций метро, у городов и кафе, где вы бывали вместе. Улицы будут мучительно врезаться в висок сочленениями букв. Советская, Ленина, Энтузиастов, Самотёчная, Сетуинская наконец.
К чёрту пунктиры. К чёрту многоточия. К чёрту выспренности и сплетни. Скажите мне, как это, любить? Любить, но не так чтобы умирать и всё это: "Она протяжно курила одну за одной, думала, ах как её никто не понимает". Не "Она зажгла индийские палочки, налила себе вина и разочарованно выпила". Без разрезанных вен и истерик любить! Это бывает? Ну нет, не бывает.
И снова роли, роли, роли. И вот уже ты лучше. А она, он, оно, они предназначены тебя любить. И вроде бы ещё силишься удержаться на помосте и не провалить эту бездарнейшую пьеску провинциального сценариста-пьяницы. И вроде бы тянешь привычно: "А мы вот живём тут, и машинку стиральную купили, и холодильник, и копим вот на ипотеку, да..." А сама уже путаешься в словах. Путаешься, потому что было это всё. И не один раз. И не с тобой тоже было. Я это всё к чему. Она была лучшей, а я её убила. Сегодня. Вот и вся любовь... А никак по-иному почему-то не бывает.
Перевод песни
She was the best, and I loved her. The roles were written by an unknown screenwriter and recorded by the director once and for all. No appeal was expected. Actually, I didn't need an appilation. She was the best, and I loved her. Therefore, she could live with her husband, and I had to live with my mother. Therefore, she could bear children, and I had to keep my virginity. Therefore, she could bang her fist on the table or pinch my ass, and I was supposed to shamelessly lower my eyes or to giggle. And you know, you know what? And she lived, and kept, and lowered, and even, horror, giggled, timidly and embarrassedly, as expected.The theater of the absurd is not out there somewhere. It is here, we have with you. When he is married and you think he will get divorced. Because it's only in the books that they throw mistresses, and you have that, wow, love! When she's cheating, and you think that she's just getting your attention. When she lives with someone else, with another, with others, she does not live at all, but died long ago from an overdose, syphilis, AIDS or acute respiratory infections, and you still think that everything will be fine with you.
The theater of the absurd is a military theater of action here and now. This is when you transport things to a new apartment that your lover rented for you and try to calculate the route to her house. "Why would you go to see her if you have a new lover?" the crowd shouts. The crowd is chanting, hooting and whistling, except that they don't throw their caps into the air. And you count the traffic lights and kilometers, although you know for sure that you will not go this route. Nowhere.
There is no love. Delirium alone. Staged play. And here's another union broke up before your eyes:
- Do you promise, such and such, not to love, not to believe, not to wait and not to seek meetings anymore?
- I promise.
- Do you promise, such and such, not to wait any longer, not to desire, not to look and not to think?
- I promise.
Basta. The curtain. Well no. There will be no curtain. The theater of the absurd will continue every day: in the confusion of names, in the familiar names of metro stations, in the cities and cafes where you have been together. Streets will painfully cut into the temple with the articulations of letters. Soviet, Lenin, Enthusiasts, Samotyochnaya, Setuinskaya finally.
Fuck the dotted lines. Fuck the dots. To hell with the arrogance and gossip. Tell me how is it to love? To love, but not so as to die and all this: "She smoked one by one, thinking, oh, how no one understands her." Not "She lit Indian sticks, poured herself some wine and drank in frustration." To love without cut veins and hysterics! This happens? Well, no, it doesn't happen.
And again roles, roles, roles. And now you are better. And she, he, it, they are meant to love you. And it seems that you are still trying to stay on the platform and not to ruin this most mediocre piece of the provincial screenwriter-drunkard. And you seem to be pulling as usual: "But we live here, and we bought a washing machine, and a refrigerator, and we are saving up for a mortgage, yes ..." And you yourself are already confused in words. You are confused because that was all. And more than once. And it wasn't with you either. I'm all for this. She was the best, and I killed her. Today. That's all love ... But for some reason there is no other way.