Текст песни Авиационная - Шуточная
- Исполнитель: Авиационная
- Название песни: Шуточная
- Дата добавления: 17.06.2019 | 15:42:02
- Просмотров: 256
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Поздний час, половина первого, 7 тысяч на мотор,Гул в башке, в глазах туман.
А во мне две бутылки белого, штрафная, два по сто
И ещё один стакан.
Головокруженье, глюки без конца,
Два изображенья одного лица.
Как нелегко чуть живым ползти по улицам кривым
Через кусты, через бордюры по прямой.
Но я пилот боевой, мне это дело не впервой,
Я путь на базу знаю, как к себе домой.
Лёг на курс от стены к забору, спит автопилот,
О, наглец! Наверно, пьян.
Связи нет, глянул на приборы, как выйти на крыло
Без винта и без руля.
Нет соображенья, штопор, кажется.
В луже отраженье моего лица…
Во всей парадной красе ползу по взлетной полосе,
Разбег, отрыв, и над газоном я парю.
Перед подъездом вираж, свечою на восьмой этаж
И у порога сделал мёртвую петлю.
Захожу тихо на посадку, спит аэродром,
Где-то здесь стоял диван.
Спит ангар, вроде всё в порядке, но меня диспетчер ждёт,
Значит вновь ночной таран.
Мне с размаху что-то в голову летит,
И разбор полётов трудный предстоит.
Закрыт воздушный простор, меня загнали в коридор,
Мне истребитель в хвост пристроился с ведром.
Бомбардировщик с метлой идёт на бреющем за мной,
Вот так встречает нас родной аэродром.
Перевод песни
Late hour, half past twelve, 7 thousand per motor,The buzz in the head, in the eyes of the fog.
And I have two bottles of white, a penalty, two for a hundred
And one more glass.
Dizziness, glitches without end,
Two images of one person.
How hard it is to just crawl around the streets crooked
Through the bushes, through the curbs in a straight line.
But I'm a combat pilot, this is not my first time
I know the way to the base, how to get home.
He lay down on the course from the wall to the fence, sleeps autopilot,
Oh, insolent! Probably drunk.
There is no connection, I looked at the devices, how to get on the wing
Without screw and without steering.
No consideration, corkscrew seems to be.
In the puddle the reflection of my face ...
In all its glory crawling along the runway,
Run, takeoff, and I'm floating over the lawn.
Before the entrance turn, a candle on the eighth floor
And at the door I made a dead loop.
I go quietly to the landing, sleeping airfield,
Somewhere here was a sofa.
The hangar is sleeping, everything seems to be in order, but the dispatcher is waiting for me,
So again the night ram.
I fling something in my head,
And the analysis of the difficult to come.
The air space is closed, I was driven into the corridor,
I fighter tail piled up with a bucket.
A bomber with a broom goes on shaving behind me,
This is how our native airfield meets us.