Текст песни Александр Щербина - не Робин Гуд, не Абрамович
- Исполнитель: Александр Щербина
- Название песни: не Робин Гуд, не Абрамович
- Дата добавления: 11.05.2018 | 14:15:03
- Просмотров: 501
- 0 чел. считают текст песни верным
- 0 чел. считают текст песни неверным
Текст песни
Сдаюсь. Столица не по мне.Я верю в древнее приданье,
Что вздрогнет всадник на коне
С простёртой пред собою дланью,
И с пеной каменной у рта,
Сметая полчища мамоны,
Прибьёт на Красные врата
Рекламный щит «Сдаю хоромы».
Не скоро придет судный день.
Пока же с самого рожденья
Я верю в праздничную лень,
В любовь от головокруженья,
В неопалимую нужду,
В холодный жар гостеприимства
В народов дружную вражду.
В мирскую благодать мздоимства.
Москва! Во дни чумного пира,
Скорбя неведомо о ком,
Я мог бы стать твоим кумиром.
Однако, с «Птичьим молоком»
Впитав иммунитет к обману,
Куда как часто гукал там,
Где быть звездой – не по карману,
А быть собой – не по зубам.
Назад! –
В деревню, в глушь, в Саратов,
В Урюпинск, к чёрту на рога, -
От парфюмерных суррогатов
От дармового пирога,
Рвануть в бега, реветь белугой,
Забиться с головы до пят
В какой-нибудь медвежий угол,
Где много пьют и мало спят.
Где куры падают с насестов,
Объевшись пьяного зерна,
Где даже в винном пахнет детством,
Где дверь в домах отворена
Любому, кто сумел добраться,
Где шкет с коронкой под металл
Слывёт певцом блатного братства,
Бренча «Владимирский централ».
Где ночь морозна – аж до хруста,
Где скуден утренний удой,
Где в милом сердцу захолустье
Я примирюсь с моей судьбой,
За то любя свою берлогу,
Что, греясь между двух огней,
Не извращенец, слава Богу,
И, слава женщинам, не гей.
Не перепевщик модных блюзов
Не теле-радио герой,
Не член каких-нибудь союзов,
Не Блок, не Байрон, не другой
Какой трагический поэт,
Познавший рок в младые лета,
Не тот, кто метит в высший свет,
Не тот, кто рвётся на край света.
Не конокрад, чей путь недолог,
Не коновал, чей труд тернист,
Не культурист, не культуролог,
Не мега-энциклопедист,
Не иноверец, не попович,
Не принц воинственных датчан,
Не Робин Гуд, не Робин-ович,
Не шах иранский, не шаман,
Не шамаханская царица,
Не мальчик с дудочкой в руках,
Не раздобревшая синица,
И не журавль на бобах.
Не раб заветных трёх желаний,
Не Крузенштерн семи морей,
Не постамент для обожаний
Капризной родины моей.
Не изваян в угоду камню
Ни старцем, ни богатырём,
Ни всадником с простёртой дланью,
Ни – на худой конец – конём,
Благословляю свой удел,
За то, что, не беря за смелость,
Я был собою – как умел.
И был другим – когда хотелось.
Перевод песни
I give up. The capital is not for me.I believe in an ancient bard,
What will shudder the rider on horseback
With his hand stretched out before him,
And with foam stone at the mouth,
Sweeping away hordes of mammons,
Will beat on the Red Gate
A billboard "I rent mansions."
The judgment day will not come soon.
Since the very birth
I believe in festive laziness,
In love from dizziness,
In the burning need,
In the cold heat of hospitality
The people are united in enmity.
In the worldly grace of bribery.
Moscow! In the days of the plague feast,
Grieving is not known about whom,
I could be your idol.
However, with "Bird Milk"
Having absorbed immunity to deception,
Where as often goukal there,
Where to be a star - not afford,
And being yourself is too tough for you.
Back! -
In the village, in the wilderness, in Saratov,
In Uryupinsk, to hell on the horns -
From perfumery surrogates
From a free pie,
Ran into running, howling white beluga,
Score from head to toe
In some bearish corner,
Where a lot of people drink and sleep a little.
Where the chickens fall from the roosts,
Having grown drunk with grain,
Where even the wine smells of childhood,
Where the door in the houses is open
Anyone who has managed to get there,
Where is the ball with the crown for metal
He sings the singer of the brotherly brotherhood,
Branca "Vladimirsky Central".
Where the night is frosty - right up to the crunch,
Where there is scanty morning udoy,
Where in the sweet heart of the wilderness
I will reconcile with my destiny,
For loving his lair,
That, basking between two fires,
Not a pervert, thank God,
And, glory to women, not gay.
Not a fan of fashion blues
Not a tele-radio hero,
Not a member of any unions,
Not Block, not Byron, not another
What a tragic poet,
Knew rock in the young summer,
Not the one who marks in the Upper Light,
Not the one who is torn to the end of the world.
Not a horse thief, whose path is not long,
He did not ride, whose work is thorny,
Not a bodybuilder, not a culturologist,
Not mega encyclopedist,
Not a stranger, not a priest,
Not the prince of warlike Danes,
Not Robin Hood, not Robin-ovich,
Do not Shah Iranian, not a shaman,
Not shamahanskaya queen,
Not a boy with a pipe in his hands,
Not an enlarged tit,
And not a crane on beans.
Not a slave of the coveted three desires,
Not Krusenstern of the Seven Seas,
Not a pedestal for adoring
My capricious homeland.
Not sculptured to please the stone
Neither an old man, nor a hero,
Neither a rider with an outstretched hand,
Neither - at worst - a horse,
I bless my destiny,
For the fact that, without taking courage,
I was myself, as I could.
And I was different when I wanted to.